Radio Teatro Miramar le informa

Viernes nueve de la mañana. Salgo de mi casa y entre el correr y correr para llegar al trabajo, voy pensando en la posibildiad de quebrantar la direccion de la flecha del tiempo; pienso que aún puedo llegar a tiempo a la oficina, pero no(...) es imposible llegar a tiempo si sales justo a la hora en que deberias estar llegando al destino. Para sentirme un poco a salvo, llamo a mi jefe y le digo de la manera menos concreta posible: Voy llegando. Hecho lo anterior guardo el aparatico de llamadas y pasó lo que tenía que pasar, tanta vuelta para decir que me lo sacaron del bolso, si de una manera miserable se robaron el celu, sin la dignidad ni el susto del robo frente a frente, si con las tecnicas de un ratero timido se me llevaron el celu y ni me dí cuenta. Quedé incomunicado con el mundo, en la calle estoy huerfano de conocidos; pero es viernes, los viernes toca estar confirmando a ver donde se hará el asadito, after office o visita al nuevo antro mas degenerado de la nocturnidad porteña. Pero no!, este viernes no podré darme el lujo de decirle a nadie: Aaaaaaah que buen plan pero no podré ir. Que haré hoy, si no puedo hacer lo de siempre, dar excusas truculentas a mis buenos amigos e invitadores habituales.

Bueno, para intentar lograr siquiera una invitación a la que sacarle excusa, coloque un letrero en Facebook donde informaba que se me perdio el Celu... hasta esta hora no me ha llegado un solo miserable comentario, mucho menos me ha salido alguna fiesta colombiana perdida, mexicana o algun zafarranchito argentino, pero no!

El dia se acaba, el reloj sigue su marcha lenta y cadenciosa, y estoy sin invitaciones, entro al facebook con descarado afán y nada. De golpe veo que en la bandeja de entrada tengo 3 mensajes nuevos, ruego que no sea uno mas de las juventudes liberales de colombia que ya me tienen aburrido, y si 2 de los mensajes son de estos tipos sin oficios, pero el tercero, el tercero es fulminante para mis infulas de Peter Pan Costeño...

Amo mi status quo, pero este se desvanece conforme pasa el tiempo, soy viejo y envejezco a cada segundo un poco más. Lo que fue mi niñez y juventud se sostiene en personas y lugares que se estan yendo, que se derrumban, que no veré ni escucharé en el futuro como quisera. El Señor Don Victor Nieto Nuñez, es uno de mis nuevos muertos, al tipo jamas lo conocí y murió a las 7.30 de la mañana, y sin ninguna relacion pero con mucha casualidad a la misma hora que se me acabo el sueño, por que a las 4.30 de la mañana los parpados se despegaron con violencia desgarradora, no pude dormir mas, sencillamente se acabo el sueño, y me preocupa esto. Me habia sucedido, levantarme con ansiedad en mis primeros dias de escuelas o en las navidades cargadas con juguetes, pero por obra y gracia del espiritu santo, no...no me habia dado nunca por no tener sueño a estas horas...

Volviendo a don Victor y al mensaje con la noticia de su deceso, debo decir que nunca me llamó la atención conocerlo, pense que sería mejor mitificarlo y evitar incluso escuchar su voz de abuelo debilucho. Pero lo cortez no quita lo valiente, y como muchas cosas en mi, lo siguiente sonará contradictorio: Pese a lo anterior me siento honrado con haber disfrutado de su mas grande obra el Festival Internacional de Cine de Cartagena, y haber presenciado en el templo que se ideó este viejo hidalgo de la cultura, mis primeras Peliculas en Cine, en el inolvidable y entrañable teatro Miramar.

Parece poco trascendente mi mas grande agradecimiento al Viejito Nieto Nuñez, pero gracias a el la vida tambien se me hizo más facil. Y es que como podría haber llegado tantas veces a mi humilde morada sin la siguiente referencia: Calle Real frente al teatro Miramar... Con lo anterior no habia taxista raizal cartagenero que con precision meridiana y taxativa no diera al primer intento con mi casa... aah el Gran Miramar, el radioperiodico y las historias que de el escuché y otras que viví, el Festival de Cine.... Me pasaba el año esperando la lista de las peliculas que venian, y conociendolas preparandome para la descarga de peliculas, que me someterian a una orgia de cultura, con orgasmos sostenidos de dos horas de duracion. Ah mi festival de cine, top cum cultural de la cartagena que amo, la cartagena respetuosa que solo podia paladear en un breve instante del año, bajo el manto alucinante del festival de Don Victor.

Ahora, con el dolor de sentir que el motor fundamental del festival no está, me preocupa la idea de que perdamos el tesoro que jaloneo este viejo.

Resulta que ya no esta Jorge Garcia Usta para que me regale la escarapela con accesos a todos los eventos, ya no esta Don Victor para que invente y reinvente el Festicine, ojala los que quedaron de este lado del tunel sigan el trabajo, por que sin festival, Cartagena no es Cartagena, se vuelve mas vulgar, mas vana, aunque parezca imposible.

MI PRIMER VIAJE EN AVIÓN

BITÁCORA DE LA IDA A BOGOTÁ:

ESTA TRANSCURRE ENTRE EL DÍA 19 AL 22.

Este comando ha decidido el día 18 de Noviembre ir a Bogotá a que? Supuestamente a comprar una bibliografía por que se gano una plata que le pagan el día 14 y resulta que las facturas para la justificación del gasto no pueden exceder del día 15, con esta loca premisa logra conseguir unas facturas y poder así gastar en lo que realmente necesita el sueño de empresa que tiene, decide no ir por tierra ha creado un trauma al olor que produce un bus atiborrado con mas de 40 cuerpos, podríamos decir que sueños pero estos no tienen nada que ver con el olor que forma aire, baño, 40 almas, comida, y mas de 5 horas de viaje en cualquier dirección del territorio, no lo tolera, decide ir por avión, lo decide de una manera inesperada, sorpresiva, sin saber que esa vaina podría ser una cuestión llamémosla complicada e inesperada, decide pedirle a sus secuaces ósea sus empleadas que le reserven los tiquetes para salir a medio día cuando el sol en pleno espanta hasta el mas malo pensamiento y decide decirle a su madre que partirá hacia la fría nevera, la capital, casa de Uribe, tierra llena de cachacos, por que no hay gente sino puro cachaco, esa noche soñé con pájaros, soñé con tierra, premonición según mi abuela de buenas cosas, amaneció nublado, ya el equipaje estaba listo: pantaloncillos, guayabera por lo de la identidad, dos jeans, kit de limpieza todo en miniatura, salgo un poco tarde mi mama insiste con lo del taxi yo creo en el colectivo de a dos mil hasta el centro y de allí un metrocar hasta crespo llego con media hora de adelanto, mi vuelo sale a las 12 meridiano y yo llego a las 11:30 para aclimatarme comprar el respectivo chicle y matar la ansiedad, reconfirmo me dan el ticket y paso a la sala de espera que me recuerda cuando el pájaro volador se tomaba en el Rafael Núñez en un bohío donde la gente se despedía de apretón de mano y abrazo antes de subirse ahora existe una sala fría donde cada uno aparenta no tener miedo, ser interesante y sobre todo tener con que volar, me siento tres cosas en la mano y a pensar que se sentirá no ser más un man de tierra sino despegar, coger pista y llegar a la fría Bogotá, mi aliciente llegan la virreina nacional una negra del choco que mas parece una modelo de esas europeas, llega Taliana la reina saliente que mujeron me mira, se sonríe, esa vieja esta mas buena en persona pero mi dignidad me impide pedir le un autógrafo, luego llega la señorita Huila ese era el vuelo que bien que yo tengo sexto sentido pa las buenas cosas, ellas se ven seguras de si mismas, y llegan las doce a uno le tachan el tiquete y le dicen es hora de abordar y ahí si que dije esta vaina no tiene vuelta atrás, voy a dejar de ser un man de tierra, todos hacen fila y salen caminando cual pollitos por el corredor que nos conduce al foker 100 de Avianca decidí que Avianca por la carreta de la tradición de la primera línea colombiana, por aquello de la seguridad aérea, mentiras fue por el rojo el rojo me hace sentir seguro, hay una azafata en la entrada de la escala, el capitán del vuelo junto a la puerta al lado de otra azafata, y entras a buscar tu sitio, y por dios me toca en la ventanilla al lado del ala y justo arriba del tren de aterrizaje, no se si pensar que man de buenas o mejor dicho, objetivo apretar nalga, nadie debe saber que este es tu primer vuelo con toda propiedad me siento, aprieto el cinturón y finjo seguridad . Cierran la puerta, y empiezan la charla técnica de seguridad, en ingles y el español por aquello del bilingüismo, al lado no las reinas unos españoles que huelen a rayos, y que por su jerga se creen hijos de la madrastra patria, las azafatas hacen aerobic y yo solo pienso que nosotros no estamos creados para el aire estamos creados pa la tierra por ello no tenemos alas, me pregunto por que se me ocurrió la idea, pa que carajo necesito los libros, lo cachacos son desgraciados, será que volar es tan seguros, me viene a la mente el comentario de la historiadora que dice que no visita otras culturas por que le da miedo volar, pienso en la tradición de infartos en mi familia como mi abuelo que murió de una fuerte emoción en la mitad de la plaza del pueblo espero por no haber visto un avión, se que las cosas intensas en mi vida las he hecho con paciencia, y con mucho coraje, señores pasajeros vamos a empezar el despegue, apaguen los aparatos electrónicos y es que me cuerdo que mis dos celulares están prendidos en el maletero, y rezo para que su frecuencia no se lo que ocasione la hecatombe, la tragedia, el insuceso, lo que salga en el Q`hubo nueva versión no mas periodística de extinto Nuestro Diario, esta vaina empieza a tomar carrera el Rafael Núñez o estará más siento algo en el estomago gracias a dios que no me comí la arepa de huevo, esta vaina se va despegando del suelo y lentamente siento que ya he dejado de ser de tierra, pienso en mis celulares y en por que carajo tenemos que estar rodeados de agua, nunca lo había pensado quiero seguir siendo de tierra pero me imagino yo y otras 50 almas en el mar, recuerdo a la azafata hablando de los salvavidas esta vaina se empieza a elevar más se me tapan los oídos y sigo apretando nalga, siendo varón, que pensaran las reinas de mi, pienso en cuantos miembros de mi familia habrán volado, pienso en Bogotá , que vaina todo sea por llegar en 1 hora, pienso en la empresa, y me dedico a leer la revista de Avianca calculando cuantos artículos necesito leer para que pasen largos 59 minutos, pienso en si alguien desde abajo estará viendo el vuelo 1450, si lo saludaran, si verán la estela que en un tiempo creí que era perdida de combustible por estar demasiado lleno, pienso en el regreso, pienso en Avianca y sus alerones rojos, pienso en ruido y si debería hacer tanto ruido, pienso en el avión del presidente, pienso en turbulencias, pienso en el negro metido en un avión para llegar a Italia y si en verdad quiero visitar a el negro o a foncho, pienso en si la claustrofobia se puede generar en un vuelo Cartagena Bogotá sin escalas, pienso en que soy joven para morir, pienso en que culo de leche que se caiga este mi primer vuelo seria como dejar preñada a la novia en al primera tirada, habla el piloto dice la temperatura de Bogotá y me imagino el culo de frio pienso en quien me ira a recoger en como carajos vamos a bajar de tan alto sin traumatismos, pienso en lo evolucionados que somos, hemos conquistado el espacio, pienso en el avión secuestrado, pienso en mi mama, pienso en las cachacas y sus cuerpos planos, pero la genética no falla, pienso en las donas que lleva la gente que viaja, pienso en una ciudad tan grande, pienso en la experiencia del piloto, en lo caro que es esa tronco de carrera esos manes deben de estar bien preparados... toco tierra, no sentí el proceso, estoy contento.
Y ahora pienso en el 22 de noviembre a las 6:50 de la tarde por que decidí ver la ciudad nocturna.

-----------------------
Rubén Darío Ligardo V.

Sin ortgorafia 4 & 1/2

En contruccion, no se lea

Son las 17.30 horas y despues de navegar en internacho y buscar con afan algo productivo en que gastar mi ultimo par de horas laborales en esta semana; encuentro un nombre perdido en el mar de recuerdos en que se va convirtiendo la vida de quien aun despeus de 26 años, se niega a perder al lucidez de los sueños de los niños. El nombre perdido en los recuerdos es BESACALLE, y besacalle me lleva a pensar que diez años pasan en un abrir y cerrar de ojos, si no, hagan la prueba... No se nieguen la oportunidad de cerrar los ojos y oler lo que fueron nuestros ultimos dias de escuela, la mañana cargada de fotos abrazos y sueños incipientes a punto de enfrentarse con la realidad. Sì señores, abràn los ojos y aceptenlo, han pasado diez años y por mas experiencias que se crean han surtido los segundos, dias y años de su vida...esto no ha sido mas que un parpadeo, en este mismo sentido, pensar lo rapido que pasan los años me ratifican que la vida humana no deja de ser un murmullo y no hablo en la eternidad del tiempo, si no en la cinta temporal como me imagino la historia humana sobre este planeta... Compadres, diez años han pasado y francamente siento que no fue nada... recuerdo como si fuera ayer las lecturas de calicalabozo, el olor a plastico por estrenar de las gafas "piratas" que compramos en la esquina de mimos, el olor del viento cartagenero, el sonidod e los buses en las calles, intento recopilar los recuerdos de las pequeñas cosas que vivimos, que vivi indivualmente, muchachos Diez años que siento se han ido como el viento de un suspiro, imposible de volver a respirarlo, diez años y yo aqui, un poco ams lejos, un poco mas cerca, un poco mas solo, un poco distinto, pero en esencia....
me aburri, ciao

no me lean... aqui les dejo apra que se entretegan
http://books.google.es/books?id=YPp8LVycD8UC&pg=PA7&dq=Besacalles#PPP1,M1

Bitácora del capitán

Un viaje por los paisajes que cantan las voces del porro y el vallenato.

Cuando lo humano es reemplazado de una forma contundente por el azul del cielo que tras una caida en barrena hasta esta tierra se degrada en multiples verdes y se convierte en montañas, el temor por las penas humanas (violencia, muerte y dolor) se diluyen como un sueño olvidado, desapareciendo de la misma manera que desaparecen los temores que provoca la desidia social o cualquier otro distractor inventado por el hombre de mañas “civilizadas” en este universo que llamamos Colombia.

Dejarse seducir por esa avalancha de realismos hiperfantastico que es la costa caribe colombiana se convierte en un placer y una obligación, por lo que hace unos dias sin muchas razones me ví envuelto en un nuevo viaje que se me insinuó como un motivo para seguir adentrandome en el ideario de la gente buena de esta tierra. Y descubri algunos de los pensamientos que explican las raices mas profundas de las palabras altisonante que los hombres y mujeres de este tropico folclorico y trascendental, sueltan al aire entre sus cantos o cuando simplemente recorren sus caminos.

… No podia negarme entonces, al placer fulgurante de reconocer una vez mas los codigos que usan/mos a diario en su entorno original y que empece a conocer hace muchos años en la mirada y la palabra segura de las gentes de los Montes de Maria, de ese Carmen de Bolívar soñador; del San Cayetano de arepitas de anis y chicharron, del San Jacinto y San Juan de la gaita, el vallenato y la hamaca, que entre el aguacate y el suero, la yuca y ese cielo inmenso se levanta cada mañana negandose a morir, aun cuando la guerra y el egoismo de algunos de sus hijos los intentan sepultar cada dia. [esta es la hitoria del Caribe Colombiano].

Con toda la motivación que lo anterior sugiere, empecé el viaje por el costado mas occidental del Magdalena, con ancias de conquistar paisajes y guardarlos para siempre en unas fotografias, de esas que me harian acreedor a un premio de arte pictorico. Pero(…) sin la camara justa, ni la traqnuilidad del artista; ah, y sin el artista, la cosa queda complicada, pero basta de prologos extendidos aquí se viene la historia de este viaje y de este, de todos mis pequeñso viajes por las raices de la tierra.

A poco menos de 400Km al sur de Cartagena de Indias, San Bernardo del viento aparece entre el polvo y el olvido de su clase pudiente, nada nuevo hasta ahora en el contexto popular costeño. Pero lo interesante de este pueblo, es ver su gente y recordar el retrato que con palabras se pintara en las historias de Maria Abdala. El pueblo tiene los colores fundamentales de esta tierra, es decir todos. No obstante en las casas empañetadas con polvo de las calles, se adivinan los colores de antes y en los vericuetos que aveces son calles y aveces patios, el pavimento es un suceso extraño sobre el que caminan las historias que los viejos tieden a contar desde las esquinas, mientras en la radio a todo volumen se decifran las indecencias de la crisis nacional de turno, incisto: nada nuevo bajo el sol de Cordoba, de Colombia.

Pero siempre hay sorpresas deliciosas que atender y disfrutar en la tierra del Sinú salvaje. En este dia, la primera sorpresa la dio la mirada penetrante de uno de los mas viejos del pueblo; la cara del anciano, parecia sujetar la nube de augurios cancerigenos que se desprendia de su boca, hija de la calilla descomunal que apenas es sostenida por los rastros de lo que alguna vez fueron dientes. La cara del viejo llena de penurias y fiestas pasadas, esconde tras un mar de arrugas inciertas el espejo del siglo que recien termina, esa cara con su niño-anciano y calilla en boca, de sombrero vueltiao sobre la rodilla, sentado a medio lado en el taburete igualmente centenario. Con la behemencia de otras epocas soltó en aquel instante su voz al viento, y sin gritar se hizo entender a lo lejos, diciendo: Yo, no entraria ahí. La pension azulita esta embrujada y la locura habita detrás de sus puertas. Mujeres desentes se pierden de solo pensar en los catres maltrechos que ofrecen como camas. Docto, yo, no entraria ahí, si me hablaran del aparato[1] que habita y que grita lujurioso todas las noches desde algun rincon jamas encontrado de esa vieja pension, y que todos los que tenemos mas de ochenta años conocemos como la monja tuerta, vea docto, yo no entraria ahí.

Pero el cansancio de subir y bajar torres infinitas de decenas y decenas de metros se convierte irremediablemente en una fuerza que desplaza cualquier otro afán, y entre el sueño y el miedo aun no digerido, me quedé con el sueño, y aunque entre la noche y el alba escuché gritos, y una mirada de un solo ojos clavada irremediablemente en mi espalda, al extremo de ser tan pesada que me traia de los cabellos la conciencia del sitio donde estaba y me convencia que los gritos debian ser de la monja tuerta y definitivamente muerta en ese lugar; seguí durmiendo, disfrutando del mejor descanso que se le puede dar a un hombre, el dormir despues de un dia de arduo trabajo.

Al día siguiente entre la cama y el baño encontré el administrador de la pension y me fue imposible evitar preguntarle por los gritos y por su naturaleza, la explicacion desembocó en la famosa moja muerta pero no por tortura o acta bandalico, mas bien muerta de placer entre sabanas en un incompresible nudo de carne, deseos, cabellos en fin de sexo, esa monja que resucitaba ala madrugada y volvia cada miercoles para volver a ser muerta por el cura o el fiel que le destinara confianza y cariño… finalmente la pension azulita era un prosibulo-residencia de mala muerte, que como en todo el caribe, este se reviste con un alito mortuorio para proteger a sus huespedes mas aciduos: las autoridades morales del pueblo. Asi que sin muertes que arrullen mis pesadillas, decidí dejarme llevar una vez mas por el cansancio y de aquella tierra que ante todo es magica y supremamente bella, asi que partimos a la proxima estacion…

Pero nada que hacer, en estos caminos las sorpresas jamas se detienen y cada mañana es la boca de un horno de nuevas historias calentitas y listas para digerir por propios y extraños, El pueblo cuenta sus propias historias y las escribe con tinta indeleble que otros llamarian recuerdos, de esos que despues de pasado el tiempo nos reimos, pero que en el momento es capaz de llenarnos de angustiosa ansiedad.

Asi empezo el primero de mis tres ultimos viajes al mas caribe de los rincones colombianos, el de los pueblos. O asi terminaron aquellas aventuras recurrentes por los campos de la tierra norte de la colombia que tanto se ama cuando se aprende a mirarla con los ojos de quien sabe agradecer los verdaderos regalos que el cielo nos ofrece.

De la ribera agreste del rio guatapurí virgen y exuberante al Sinú poetico hay solo dos paso, disposición y amor por la tierra. Bastan los anteriores para recorrer con entusiasmos estos parajes y remontarnos a la memoria magica que nos regalan abuelas, tios y demas perosnajes, que avitaron este mundo en instantes aun mas cargado de esperanzas, cuando la costa disfrutaba del titulo de provincia con la nobleza que surje tras el orgullo por el pasado propio y de lo que se quiere.

Por mas que andabamos el nuevo destino no parecia acercarse, pero el afan no era precisamente lo que nos impulsaba a seguir adelante, por ahora era apreciar la suave superficie de los pastizales cordobeses, aunque galopante se acercaba el hambre. Si, por mas bello que sea el entorno las necesidades humanas siempre serán un puerto seguro en los viajes. Y comer es una de esas necesidades, y aclaro, nunca será un problema en estas tierras. Pues en el monte costeño la comida es un don bendito que se le ha regalado a todos sus hijos. Y es que en la tierra del bocachico y el palmito, del plátano verde y la guayaba, el que no come es por farto[2] y no por falta de frutos. En la carretera se encuentra de todo y el ritual de la comida se vive con música y carcajadas al aire. En cordoba el desayuno se come bien caliente Cabeza de gato que son platanos verdes asados, machacados con ajos y cebollas, yuca suero y pescado, aguapanela y la fruta que se quiera.

El viaje continua….

---

[1] Aparato: Aparición, fantasma.

[2] Farto: Delicado

Sin Ortografia 3

Tarde de viernes en Teco.

Irrumpe en la virtualidad la unica revista realmente independiente que se ha confeccionado en la eterna patria boba que nos toco como cuna por esas gracias del cielo . Y vale la pena traerla a colaciòn dado que con su primera edicion subida al universo WEB me ha divertido, me ha molestado, me ha aburrido y sobreto entretenido. Es una descaraga de ideas y criticas apasionadas que demuestran la impudica razon con que el ser humano defiende o ataca sus temores, una revista con cero visos periodisticos y ams bien una conversacion con todo quel que ose mostrarse al mundo tal cual piensa. Sin las odiosas infulas de periodismo barato de quien quiere ganarse un puesto haciendo criticas amañadas o utillizando la irreverencia como una herejia en contra de la inteligencia. El malpensante es consecuente en todos los modos posibles con su nombre y valida los textos publicados en sus paginas solo con el criterio de que digan lo que quieren decir y de la manera mas personal que se le ocurra al loco de turno.


Muchachos, no tenia nada mas que escribir, pero ya que nadie escribe pues que caray, en algo tenia q gastar mis ultimos minutos laborales de la semana, una semana donde mi principal labor fue verificar que los periodistas, copietas, proxenetas de las noticias, moja tintas y demas muñecos de los siguientes medios: El Pais, El mundo, La Nacion, El Clarin, El tiempo y El espectador esten cumpliendo a cabalidad con su trabajo de informar y desinformar al mundo.



Nota.

1. Ya me preocupa que la desaceleracion economica, tanta carencia de trabajo m deje en la calle. Lo unico bueno es que si me quedo sin work, por lo menos serè un desempleado más pero bien informado.

2. Lean el Malpensante, jeje me reì bastante con "Variaciones Pajeras" y la historia del Colombiano-Mejicano que no m acuerdo como se llama.

Sin ortografia 2

Compañeros de viaje, son las 17.39 según el reloj de la maquina o computadora como prefiero llamarle a este tiesto que tantos puentes me ha procurado para estar cerca de la gente que quiero, esos puentes que aun cuando estoy al sur de la tierra que me vio nacer siguen surgiendo por todos lados.
Ahora, a tan solo unos 20 metros de la desembocadura del Caudaloso rio de la Plata recuerdo la fiesta que significan los 11 de noviembre para el pueblo cartagenero. Pero lo que con asm intensidad inunda mi cabeza, y no anhelo, pero si recuerdo con un cariño infinito, era el festejo que cada once de noviembre llegaba a mi casa. compadres hoy la niña Betty, Bettyca, la vieja Betty o como le quieran decir a mi mamá, cumplia años, y lo celebraba aportandole fuerza al festejo generalizado, estos cumpleaños, los recuerdo con gaita, guacharanca y ron, con viejas cacatuas de la electrificadora, con tias de risas endemoniadas, conmigo diciendo no quiero ir al bando, no quiero y con primos corriendo de un lado a otro, y yo emocionado despues de la primera negacion, con bolsitas de agua, en las playas de Marbella y su olor a atardecer amrino, a reinas casi en cueros y baaah, a un nubarron jamas ausente amenazando desde el nororiente.
Si compañeros, hoy celebró la fiesta de mi máximo procer, la madre esa que se ama y se piensa aun en la distancia, una tan grande y querida como la de cada uno de ustedes, hoy compadres, comparto con ustedes mi nostalgia por no tenerla, mi euforia por haberla tenido y disfrutado tanto, hoy compadres celebré su cumpleaños, como jamas pensé que lo haría, con una misa de barrio cn un curita envuelto en alzaimer y parkinson que olvidaba la secuencia de la misa, pero que em hizo reir, festejé tambien con un buen plato de frijoles, con arroz blanco y mucho frijolitos como a ella le gustaba, hoy celebre la llegada a este mundo de la vieja Betty y aunque en la mañana los animos me hicieron tambalear un poco, la tarde y la alegria de saber que aqui estoy en muy buena parte por la fuerza que ella esculpió en mi...
Son las 17.47, disculpenme utilizar una vez mas su tiempo pero se que ustedes me quieren y en extencion la quisieron bastante. Compañeros de viaje estelar, la vida es una y hay que disfrutarla, las estrellas nos siguen guiando, y lo seguiran haciendo, levantemonos y caminemos con seguridad y deseo, con certeza en la posibildiad de los sueños, caminemos seguros que el futuro es maleable y nosotros somos los artistas que debemos darle forma. Este es el regalo que Bettika me dio, entender que despues de soñar, queda trabajar por todo aquello que pensamos. Así, solo así. Será posible que empecemos a modelar el sueño.

...son las 17.58, me voy a casa, ahora seguiré mi festejo hablando con mi gente. Les mando un abrazo.

Algo

Atendiendo el decreto presidencial de instaurar los viernes como días pro-blog, hago con esta entrada acto de presencia pidiendo disculpas porque hoy es domingo y el viernes ya pasó. Pero igual como ustedes seguramente no leerán este mensaje hasta varios días después porque nos hemos acostumbrado a el ritmo lento de cambio de nuestro blog, no creo que haya mayor diferencia entre el hoy o el anteayer.
Cómo se pueden dar cuenta no tengo nada planeado para escribir y solo estoy gastando líneas y dando vueltas antes de contar algo con sentido. Historias que contar acerca de viajes y sitios donde he estado probablemente no me falten, mi problema es que sólo me viene por escribir las cosas que en el momento me tienen pensando o que me están motivando. Desafortunadamente cuando voy de viaje no saco el tiempo para escribir y luego cuando regreso por lo general estoy ocupado y al dejar pasar los días ya me da pereza y pienso que la historia queda mejor hablada… Al parecer yo para escribir historias no soy bueno, más fácil escribo reflexiones o poemas pero escribir una historia no me nace, al menos que alguien me pida alguna en específico…

Hoy Génova se está volviendo otra vez fría y lluviosa, retorna a la misma personalidad fría y con olor a soledad como la conocí. Los cambios de estación se encargan de hacerte sentir como un extraño en las mismas calles que ya creías conocer. Es difícil de explicar la sensación de caminar en bermudas y camiseta ligera por las mismas calles en las que sólo unos meses atrás no osabas caminar sin menos de dos kilos de tejidos alrededor de tu cuerpo, por eso ahora que el frío regresa siento que una vieja amiga vuelve, o mejor dos viejas amigas, la ciudad y la soledad por supuesto. La lluvia y los gélidos vientos del norte dejaron para el recuerdo los joviales días soleados y los aromáticos pétalos del amor que florecieron en primavera. El verano me trajo muchas de esas cosas que extraño de mi tierra, la buena compañía, los días calurosos y soleados, los fines de semana en playa, dormir por las noches con abanico, las frescas noches llenas de estrellas, etc. Hoy la lluvia y los vientos fríos han alejado muchas de esas cosas, pero me burlaré de la estación y tendré mi pequeño verano invernal en mi tierra carajo! Colombia tierra querida espérame que al menos este Diciembre lo pasaré entre tus calurosos brazos!!!